Roststangenlager.
Hier regiert die Länge. Die Durchmesser sind gegeben. Aber 1 Meter, 50 Meter, 2000 Meter sind nicht dasselbe. Es gibt Roststangen und Rostrohre. Rost ist hier gelbes, schwarzes, braunes, rotes, orange Pulver, nach Rost riechend und lose aufgestäubt oder jahrzehntelang inkrustiert. Durch Rostrohre kriechen ebensowenig Insekten wie durch Roststangen. Fortwährend heulen Portal- und Schwenkkrane. Wenn Greifer durch die Rosthaut hindurch ins blanke Eisen schneiden, knirscht es, spanabhebend. Ein Lobkonzert schmutziger Arbeit. Gehilfen müssen Längen schätzen können. Wenn man ihnen die Pipeline von Kuwejt nach Venedig hinlegt, müssen sie sagen können, das sind 10 oder 50.000 km, mit 10 cm Toleranz. Durch Rostrohre kann man schreien wie durch vernickelte, nur fällt hierbei viel Roststaub in die Kehle. Über einen Haufen aufeinandergeschichteter Rohre kann man tanzen, obwohl Fanny Elßler es nie tat. Manchmal bleibt ein Fuß drin stecken. Wenn man lange Roststangen auf den Pflasterboden schmeißt, schlagen sie Funken. Wenn man sie mit dem Portalkran durch die Luft schleust, bekommt die Luft Löcher; an der Stelle, wo ein Rohr die Luft verläßt, bleibt sekundenlang ein Rohr aus Luft zurück. Rohre sind unantastbar: 100 m Rohr bleiben bis zu ihrem Abtransport 100 m Rohr, man kann die Einzelstücke auswendig lernen. Nur wenn ein Schweißbrenner kommt, verändern sich Längen. Das ist aber ein Abenteuer. Was taten die Mäuse, denen Gift ausgelegt wurde, im Roststangenlager? Fraßen sie Rost—dann waren sie ohnehin nützlich. Die Leute, die lebenslang mit Stangen zu tun haben, stumpfen gegen Welt und Selbstmord ab. Nur ihre Augen bluten. In ihren Gasthäusern umarmen sie Rostmädchen, danach liefern sie Rostfrauen Geld ab. Roststangen sind auch Ware. Sie werden verschifft; wenn hinunter, werden sie Bestandteil des Warschauer Paktes, wenn hinauf, der NATO. NATO-Stangen begrüßen Warschauer Stangen mit »Pace!« Sie wissen, sie sind unsterblich. Auch zerbeultes, ja, im Panzerbrand geschmolzenes Eisen bleibt Eisen. Menschen werden zu Wasserdampf, Kohlendioxyd und Mineralasche. Drum begrüßen Eisen einander gutmütiger. Schmiede, Schlosser und Ingenieure schauen auf das Roststangenlager verliebt. Sonst selten jemand. Soziologen manchmal. Aber unter dem dritten Portalkran teilt sich das Gelände durch eine Zunge Wasser. Nasses, gutes Wasser.